Un jardin sous l'hiver.

Il est une route qui serpente dans les chênes et les oliviers non loin d'Ajaccio.
Je l'emprunte tous les week-ends pour retrouver ce jardin sous l'hiver et ses fruits qui vont peu à peu vers leur couleur solaire.

Silence d'une vallée embrumée dans le mauve, l'ocre dans l'attente du pourpre et du passage au noir.

Bêlement des troupeaux, croâssement des corbeaux, et vol des éperviers.
Tel est mon univers de granit et de bronze. Là-bas sur l'Ile ou j'ai choisi de vivre.
Là-bas dans la maison de granit et de bois autour de laquelle frissonnent les oliviers bleuis par la lune et où les avocatiers et les orangers balancent doucement sous la brise du grand large.
Au delà il y a la mer comme horizon, déserte, changeante, rebelle ; au delà, il y a les voix qui se sont tues, celles qui contaient des légendes et racontaient l'histoire de l'Ile.

Alors je suis entré dans le mythe de la terre et des hommes et j'ai vécu la légende du ciste et du granit, celle qui ne connaît pas d'étés peuplés de hordes avides de soleil, mais celle qui murmure le temps où le coeur de l'Ile palpitait doucement sur les marches de l'Histoire.

Là-bas c'est chez moi.